Quem pode contar o pó de Jacó?
DANIEL GREENFIELD - Daniel Greenfield - 29 ABRIL, 2025
" Quem poderá contar o pó de Jacó ou numerar a descendência de Israel ?" Números 23:10
O sol se põe sobre as colinas. A sirene toca e, nas movimentadas rodovias que serpenteiam entre as colinas, o trânsito para , as pessoas param , e um momento de silêncio se instala em um país barulhento.
Bandeiras hasteadas a meio mastro, a tocha da memória acesa, velas comemorativas são seguradas com apertos de mão, e a versão nacional da papoula dos Campos de Flandres, a margarida vermelha eterna, apelidada de Sangue dos Macabeus, adorna as lapelas. E assim começa o Yom Hazikaron, o Dia da Memória dos Heróis, o dia em memória dos soldados caídos e das vítimas do terror — o Dia da Memória de Israel.
O que é um dia memorial em um país que sempre conheceu a guerra e onde a lembrança significa adicionar o número de mortos e feridos de um ano à balança da história? Um país onde a guerra nunca termina, onde as sirenes podem parar, mas nunca param, onde cada geração cresce sabendo que terá que lutar ou fugir. Para ficar de guarda ou fugir. Não é tanto o passado que é lembrado neste dia, mas o presente e o futuro. A quietude, uma lufada de ar quente, antes de partir para escalar as encostas do amanhã.
Quem pode contar o pó de Jacó? E, no entanto, a cada dia memorial contamos o pó. O pó que é uma fração daqueles que caíram defendendo a terra por milhares de anos. A carne se desgasta, o sangue cai na terra onde crescem as margaridas vermelhas, e o osso se transforma em pó. A poeira sopra sobre os túmulos de soldados e profetas, os túmulos de sacerdotes escondidos atrás dos arbustos, as cavernas onde os antepassados descansam em silêncio sagrado, sepultados por seus filhos, que foram sepultados por seus próprios filhos, gerações enterrando o passado, montando guarda sobre ele, sendo expulsas e retornando a cada vez. No Dia da Memória, as mãos da memória são mergulhadas na poeira, elevando-a ao céu azul. Uma prece, um sussurro, um sonho de paz. E o vento apaga as velas. A guerra segue. E mais uma vez o sangue flui para a poeira. Um jovem tenente protegendo os olhos do sol. Um velho descansando com sua família na praia. Crianças subindo na cama em uma vila no topo de uma colina. E mais corpos são sepultados na poeira. Até que se tornem pó. Nesta terra, o Criador das Estrelas e da Poeira jurou a Abraão que seus filhos seriam tão numerosos quanto a poeira da terra e as estrelas do céu. Em seus dias mais sombrios, eles seriam como a poeira. Mas há misericórdia na contagem inumerável da poeira. Misericórdia em não ser capaz de fazer uma contagem completa dos caídos e permanecer ignorante dessa medida completa de sofrimento. As tecnologias modernas nos permitem estimativas terríveis. Bancos de dados armazenam os nomes de milhões; cemitérios digitais de fantasmas. Mas não há como contar o pó. E quando caminhamos por toda a extensão da terra, como o Criador disse a Abraão para fazer, é o pó que sustenta nossos pés, caminhamos no pó de nossos ancestrais. Alguns novos países são construídos para escapar do passado, mas não há como escapar dele nestas colinas antigas. Soldados das Forças de Defesa de Israel patrulham territórios outrora disputados por impérios, pisam sobre pontas de lança e rodas de carruagens enterradas profundamente na terra. Os assírios e os babilônios passaram por aqui em toda a sua glória. Soldados e mercenários gregos e romanos se opuseram ao punhado de judeus que saíram do exílio babilônico. Os otomanos e os árabes se enfureceram aqui, e os aríetes dos cruzados e os rifles Enfield britânicos ainda ecoam nas colinas silenciosas.
Aqui, no silêncio da lembrança, o presente é sempre o passado e o céu paira como um fino véu esvoaçando contra o futuro. Os fiéis lançam suas orações de suas bocas contra o véu. Os soldados lançam suas vidas e seus corações. E ainda o futuro esvoaça acima, como o céu próximo o suficiente para tocar, mas fora de alcance. Abaixo dele, a bandeira azul-celeste, a faixa dos xales dos fiéis adornada com a estrela entrelaçada da Casa de Davi.
Podem esses ossos viver, o Senhor pergunta a Ezequiel. E gerações, após cada matança, eles voltam, os descendentes dos mortos para reclamar as colinas de seus ancestrais. Erguendo-se como flores vermelhas do solo. Como os ossos da terra. Eles emergem como escravos do Egito e do cativeiro dos impérios, suas línguas tão inumeráveis quanto a terra. Aqui eles vêm novamente para estabelecer reinos e nações. E lá, nas sombras sobre o pó, um punhado de homens luta contra uma legião; Espadas, lanças e rifles nas mãos, eles enfrentam probabilidades impossíveis. Eles lutam e morrem, mas continuam.
O próprio calendário é um memorial. O Dia da Memória de Israel, o Dia da Independência e Lag BaOmer; a comemoração do Yom Yerushalayim original, a breve libertação de Jerusalém dos romanos, ainda secretamente lembrada em fogueiras e arcos atirados ao ar, tudo em uma temporada que começa com a Páscoa, o êxodo que lançou mais de um milhão de pessoas em uma jornada de quarenta anos para retornar à terra natal de seus antepassados.
As batalhas hoje são novas, mas também são muito antigas. As armas são novas, mas a luta é a mesma. Quem permanecerá e quem será varrido. Cerca de 3.000 anos atrás, o Juiz Jefté e o Rei de Amon trocavam mensagens não muito diferentes daquelas que circulam como comunicados diplomáticos hoje. O Rei de Amon exigindo terra em troca de paz e o Juiz expondo o caso israelense pela terra em uma mensagem que o inimigo dificilmente se daria ao trabalho de ler antes de ir para a guerra.
Siga um caminho perdido por estas colinas e você poderá encontrar um terrorista sorridente com uma faca, ou o jovem Davi usando seu estilingue contra um leão ou urso. Assim, os Macabeus avançam contra os exércitos de um império escravista, e assim, um helicóptero sobrevoa a baixa altitude a caminho de Gaza. O tempo é fluido aqui. E o que você lembrar, você encontrará.
O soldado não é tão sagrado quanto antes. O jornalista e o juiz tomaram seu lugar. Os atores zombam de seus teatros. Os políticos devoram sua comida gratuita e balbuciam paz. Músicos cantam estridentemente sobre flores em canos de armas e pombas por toda parte. Mas o soldado ainda está onde deve. As fronteiras encolheram. As antigas vitórias foram trocadas por derrotas diplomáticas. Das antigas fortalezas vêm mísseis e foguetes. E crianças se escondem em abrigos antiaéreos esperando o pior passar. Isso é obra do jornalista e do juiz, do político e do ator, dos leões da literatura que enviam cópias autografadas de seus livros para terroristas presos e para os netos de grandes homens que se contratam para servir ao inimigo.
O homem que serve ainda é sagrado, mas o templo do dever é profanado cada vez mais a cada ano. Acadêmicos de esquerda descartam os heróis do passado como mitos ou assassinos. Suas esposas se vestem de preto e assediam os soldados nos postos de controle, seus filhos cobrem o rosto com keffiyas e atiram pedras neles. Esquivar-se do alistamento, antes uma marca negra de vergonha, tornou-se uma marca de orgulho entre a esquerda. Alguns se gabam de como é fácil, outros se alistam apenas para então se recusarem a servir. Eles se autodenominam Refusniks, aceitando a visão soviética de Israel como um estado belicoso ilegítimo, mas reivindicando o nome dos sionistas que lutaram para escapar da União Soviética.
Alguns estão apenas com medo, mas alguns estão cheios de ódio. Eles olharam para um espelho distorcido e beberam do vinho envenenado. Eles encontraram seu Caim Interior e agora vão matar seus irmãos com palavras.
Como amaldiçoarei a quem D'us não amaldiçoou, pergunta Balaão. Mas o Rei de Moabe está determinado a ter suas maldições de qualquer maneira. E hoje é à ONU que eles vêm para maldições. As terras árabes fervem em sangue, mas resolução após resolução segue condenando Israel. A China ocupa as montanhas do Tibete, capangas do governo russo jogam dissidentes pelas janelas e capangas iranianos atacam meninas por tirarem seus hijabs. E ainda assim as resoluções vêm como maldições.
Em uma terra construída sobre a memória, é possível não lembrar, mas é impossível esquecer completamente. Uma guerra de memórias se inicia. Uma guerra pelo pó. Este é um dia de lembrança ou um dia de vergonha? Aqueles homens que lutaram e morreram pela Judeia e Samaria, pelo Golã e por Jerusalém, por cada centímetro quadrado de terra quando os exércitos dos ditadores árabes vieram empurrá-los para o mar, foram heróis ou vilões? Nasser, Hussein, Saddam, Arafat, Assad e o Catar foram os verdadeiros heróis o tempo todo? A pequena minoria de 360 milhões enfrentou a esmagadora maioria de 6 milhões.
No entanto, embora os homens possam esquecer, o pó se lembra. E os homens retornam a ele. Por cerca de quatro mil anos eles fizeram isso. E eles farão novamente. Pois Aquele que fez os homens do pó e fez os mundos do pó das estrelas não esquece. Assim como as estrelas giram em galáxias rodopiantes e o pó voa pela terra, assim os povos retornam à terra. E embora esqueçam, eles se lembram novamente. Pois o pó é a memória das eras e os filhos sempre retornarão ao pó de seus ancestrais.
Nas cidades, vilas e aldeias, os mortos são lembrados. Aqueles que morreram com armas em suas mãos e aqueles que acabaram de morrer. Homens, mulheres e crianças. Gotas de sangue lançadas ao pó, renascem como flores nas lapelas. Renascem como memória.
Todos vão para um lugar, disse o Rei Salomão, tudo o que vive é do pó, e tudo retorna ao pó. Não há nada melhor do que um homem se alegrar com suas obras. E assim o dia da memória precede o dia da independência. Que nos alegremos com aquilo que aqueles que dormem no pó morreram para proteger. Os arranha-céus e os pomares, as fazendas de ovelhas e as rodovias, as escolas e as sinagogas. Pois aqueles que drenaram os pântanos e construíram as estradas, que guardaram o ar e construíram as cidades, podem não ter vivido para ver suas obras. Mas nos alegramos com suas obras para eles. E uma nova geração se levanta para zelar por seu pó e cuidar das obras que construíram. Até o dia em que Aquele que conta o pó de Jacó os contará a todos, e a terra se agitará, e nas palavras de Daniel, aqueles que dormem no pó se levantarão e então se alegrarão conosco.
Daniel Greenfield é bolsista Shillman de Jornalismo no David Horowitz Freedom Center. Este artigo foi publicado anteriormente na revista Front Page do centro .